Во что в детстве играем, то потом и получаем...

В детстве, когда я, в очередной раз заболев, валялся в постели и уставал от чтения, я превращал свой раскладной красный революционный диван в боевую машину с соответствующим экипажем. Я был командиром и водителем, любимый мишка с кокетливым галстуком - стрелком, а плюшевая собака подносила ему боеприпасы. Я вёл машину на место сбора «наших» (в одиночку я никогда не воевал), и мы мчались в атаку. Иногда у меня поднималась температура, и я проваливался в сон, успев перед этим строго наказать медведю продолжать победоносное движение, не отрываясь от коллектива и не прекращая громить врагов. И пока он, утирая пот галстуком, выполнял приказ, я спал, предвкушая во сне, что папа после работы купит и принесёт мне сладкую вату, которую в Израиле каннибальски называют «бабушкины волосы». И просыпался, когда папа входил ко мне с мороза, держа в руке моё любимое лакомство.

Прошло более двадцати лет. Я служил срочную и в очередной раз был вызван присутствовать на батальонных маневрах. Погода на Голанах стояла мерзопакостная, две недели шли дожди, поля, по которым шли танки, превратились в чавкающее болото, по которому мой амбуланс не проходил ни под каким видом. И тогда его с шофёром и санинструкторами оставили торчать у очень одинокого дерева, а меня ни свет ни заря запихнули в технический БТР, сопровождавший учения. Я сообщил старшему санинструктору о своём желании быть встреченным чашкой горячего чёрного кофе, залез в БТР, попросил мне не мешать, свернулся внутри тёплого комбинезона и, к изумлению многоопытных техников, сладко уснул. Следующие несколько часов наша в меру боевая машина со страшным скрипом носилась по полю позади ревущих танков, по радиосвязи кто-то беспрестанно поминал загадочные вагины сестёр, матерей и даже отцов танкистов, но я был выше этого. Вернее, ниже: я спал на полу. В конце учений БТР вернул меня спящего к амбулансу, где я и был разбужен чудесным запахом горячего кофе, который спешно сварганили мои ребята, едва завидев нашу приближающуюся машину скрипучей смерти.

Понимаете? Во что в детстве играем, то потом и получаем.


Автор: Ян Каганов
Источник